Los registros internacionales y todo lo que viene publicándose no solo en nuestros medios sino también en el exterior, como toda la programación ya establecida para el 2016 y 2017, en nuestro país, y por ahora en  Brasil, Perú, México, Estados Unidos de América, Alemania, Suecia, España y Holanda, para ofrecer su obra completa, demuestran que es el músico clásico más importante que ha dado nuestro país. Como ya se han venido ocupándose en estos días de su obra calificados musicólogos y críticos, condiciones que no reúno, sólo deseo recordarlo como admirador de su música  y por haber tenido el privilegio de tratarlo día a día durante casi tres semanas, cuando me tocó precisamente entre  abril y mayo de 1967, ocuparme. como consejero cultural  en nuestra embajada en Washington DC, del estreno mundial de su ópera Bomarzo cuyos textos pertenecen  a Manuel Mujica Láinez. Para lo cual. debí tomar contacto directo con el director de la Opera Society de la  ciudad, señor Hobart Spalding.

El caso es que el 14 de abril de 1967, el Boletín Oficial había publicado el Decreto No. 1347,  cuyos considerandos decían: “Que el estreno de la ópera Bomarzo, cuyo libreto pertenece al señor Manuel Mujica Láinez y su música al señor Alberto Ginastera, durante la temporada de la  Sociedad de Ópera de Washington, constituye un importante acontecimiento para la cultura argentina; que resulta conveniente aprovechar esta ocasión para auspiciar el viaje de las personas citadas, cuya presencia en Washington (DC) dará mayor relieve a la representación precitada. 

Así las cosas, el 19 de mayo de 1967 se produjo el estreno mundial de Bomarzo en el Lisner Auditorium de la Capital de los Estados Unidos,.A su término, el público aplaudió de pie y con entusiasmo durante casi diez minutos. Los corresponsales de nuestra revista Panorama y de la agencia United Press destacaron especialmente la presencia de Hubert Humphrey, vicepresidente de los Estados Unidos; de Eugene Rostow, subsecretario de Estado; y de otros ya importantes personajes como Ted Kennedy, Arthur Schlesinger, James Symington, jefe de ceremonial de la Casa Blanca y de tantos otros que luego participaron también de la extraordinaria recepción que se brindó en la embajada de nuestro país, a la concurrieron profesores  de varias universidades locales, diplomáticos extranjeros, argentinos residentes e invitados que llegaron desde Buenos Aires, como Jeannette Arata de Erize y Leonor Hirsch de Caraballo, los críticos Jorge D’Urbano y Emilio Gimenez, el periodista Horacio Estol, el escritor Omar del Carlo, los pintores argentinos Honorio Morales y Silvia De Toro, el músico Alcides Lanza…Una lista interminable en la que no faltaron los integrantes del elenco encabezados por Tito Capobianco, autor del verdadero lujo visual de la obra, y el famoso Julius Rudel, que ya había dirigido en el New York City Opera el estreno estadounidense de Don Rodrigo, otra importante ópera de Alberto Ginastera.  En fin, la larga lista de invitados llegó a un número aproximado de cuatrocientos, que cubrieron los salones de la embajada estupendamente decorados a la manera de Bomarzo, incluidos sus monstruos.

El éxito de la obra fue total y así la consagró la prensa norteamericana y la nuestra, pero mucha más notoriedad internacional se la otorgó su posterior censura, sancionada paradójicamente por el mismo gobierno que la propiciara.  Al parecer, muchas descripciones periodísticas que se referían a cierta constante referencia al hecho sexual y a la violencia en sus más variadas posibilidades, alertaron la “sensibilidad moral” del general Juan Carlos Onganía, quien impidió su representación en el teatro Colón. Semejante censura constituyó un escándalo en el mundo musical internacional..Y como cuenta su hija Georgina Ginastera en el libro De padre a hija de Cecilia Scalisi, Alberto Ginastera decidió retirar todas sus demás obas del Colón hasta tanto repusieran Bomarzo, lo cual ocurrió recién en 1972.

Por supuesto, después de transcurridos 49 años, nadie recuerda ya a los artífices de la censura, en cambio, Bomarzo, y toda la obra de Mujica Láinez y la de Ginastera, siguen ganando públicos en nuestro país y en el mundo entero, porque afortunadamente sigue siendo cierto aquello del “ars longa, vita brevis”: el arte es largo, la vida breve.

*El autor, es diplomático, periodista y escritor.

Desde que decidí venir a Egipto hace un año y medio no hice prácticamente nada mas que comer, dormir, ejercer mi profesión y leer egiptología.

En el cúmulo descomunal de información digerida, en un libro de Romer de unas cuatrocientas páginas sobre “Últimos hallazgos en el Valle de los Reyes”  una frase llamó mi atención y procedí a marcarla como jalón inevitable: “el brazo Norte, de unos 150 m. de largo es, por su lado externo una parte del círculo de montes donde están los templos de Deir el Bahari. Por el centro del brazo Sur sube un camino escarpado que es un atajo para llegar, por los cerros, hasta el Valle de los Reyes, situado detrás. Es una subida peligrosa, pero que los guardias de las tumbas hacen todavía como parte de su trabajo. Sin que ellos lo sepan ha sido bautizado como el sendero de  Agatha Christie, pues figura en una de sus novelas que tiene por escenario las tumbas de Egipto”.

            Me entrevisté entonces en Buenos Aires con el embajador egipcio Dr. Abdel Hadi y luego con su ministro plenipotenciario Dr. Salah Selim para pedirles información y ayuda en un viaje de 46 días por su país. Ninguno de los dos conocía este sendero ni lo había oído nombrar.

            Llevaba ya cuarenta días en la tierra de los faraones y una semana en Luxor y todavía nadie me sabía dar razón de la bendita senda.

            Una mañana, luego de unir a pié el Valle de los Reyes con el templo de Hatshepsut en Deir el Bahari, en una travesía que comenzó a las siete de la madrugada frente a la tumba de Seti I después de despertarme a las cinco en mi hotel al otro lado del río, tuve un encuentro providencial.

            Eran ya las nueve y el sol picaba fuerte, me dirigí a pié desde el templo a la población de Sheik Abd el Gourna en busca de un descanso y una cerveza fría. Al lado de las tumbas de Menna y Nakht, había una casa de artesanía y un hombre joven esculpiendo un pedazo de piedra caliza. La misma piedra que horadaron los reyes para construir sus tumbas en el valle y pintar en sus paredes, una y otra vez la epopeya de Osiris, el beneplácito de los dioses para con ellos, el Libro de los Muertos, el de las Puertas, el del Amduat, el de los Infiernos.

            Presumí era de los pocos que hablaban inglés pues debajo de las pinturas que decoran el frente de su casa, leo su nombre y su título: “artist artisan”. Pasé en su compañía el día entero. Me metió en cubículos imposibles, con restos de momias y vendas resinosas todavía adheridas a las calaveras. A ellos llegábamos luego de agotar un fósforo tras otro en la más completa obscuridad. Los restos eran fotografiados y luego dejados exactamente en su lugar anterior: el respeto era doble, habían sido seres humanos como nuestros padres y, además, estaban allí desde hace casi treinta y cinco siglos.

            Al salir de las tumbas, en la puerta de su casa, vuelvo a preguntar por enésima vez por la famosa senda y, ahora sí, se hizo la luz. Me muestra un sendero que sube por los cerros casi frente a nosotros I me dice nosotros lo conocemos como la senda  de Abd el Rashul, jamás supe que se llamara de otra manera. Miro hacia arriba, me subo a un montículo vecino y puedo reconocer, casi fotográficamente, la descripción de Romer. En mi mal inglés: dígame la verdad Sid Ahmed, ¿es realmente peligrosa?. Bueno, puede hacerse siempre y cuando no se sufra de vértigo. El paso es corto pero muy angosto, no hay de donde agarrarse… y la caída tiene casi 200 metros. A renglón seguido me confesó haberlo realizado una sola vez y haber sentido un vahído cuando vio el vacío. Pero era más joven y no lo intentó de nuevo.

            Discutí duramente con mi mujer durante 48 horas; la víspera de mi partida de Luxor me hago despertar a las cinco, y a las seis y media ya estaba del otro lado del Nilo, frente a la casa de Id Ahmed con mis cámaras fotográficas y mi empecinamiento. No lo quise despertar. Esperé fumando y tomando té en silencio con su mujer, barrera idiomática de por medio y observando su embarazo de ocho meses… con su cuarto hijo, de año y medio, correteando por los alrededores. Mi amigo, medio adormecido, se asombra al verme. Ya nos habíamos despedido, quizá para siempre, dos días atrás.

            Vengo por dos motivos, my friend, el primero es despedirme, el segundo pedirte me consigas dos guías, uno irá delante de mí el otro atrás, quiero intentar la senda de Abd el Rashul. Si me cruzan al otro lado habrá una buena “bakshesh” ( propina o paga irregular), 20 libras egipcias each, muy buena plata sin duda Me miró un largo rato: ¿ lo tienes decidido, doctor? ¿qué dijo tu mujer?. No contesté nada.

            Empezó a gritar unos nombres y al rato aparecieron dos hombres jóvenes, mi hermano menor y mi sobrino cuidarán de ti, yo los acompañaré hasta donde pueda.

            Nos ponemos en marcha y el sobrino se ofrece a llevar mi bolsa cuando la senda se vuelve empinada y resbaladiza. El poblado va quedando atrás y en el valle del templo de Deir el Bahari los turistas aparecen como puntos negros, los grandes ómnibus como objetos algo mayores. El precipicio es imponente y yo intento fijar mi atención en el tobillo del guía delantero, sufro mucho de vértigo y un resbalón aquí sería definitivo.

            Un momento más y paramos a descansar junto al borde de la cuchilla. Los dos guías se adelantan, estudian el terreno y vuelven. Están muy serios.

            “Pero como en el descenso suele más peligro haber, y yo cuando subo pienso que tengo que descender…”, querido Don Mendo, jamás pensé que sus versos deliciosos encerraran tal grado de sentido común. Cruzara o no la marcha atrás sería azarosa, doble precaución entonces.

            Nos reunimos los cuatro al borde del desfiladero. Teníamos hecha la mayor parte del camino pero el peligro estaba adelante. El inglés era pésimo, los pasados imperfectos iban para cualquier lado pero nos entendimos a la perfección: usted me toma por la cintura y no mira para abajo, mi sobrino lo tomará a usted de la misma forma. Son sólo 20 metros pero no trate de mirar ni de pensar. Si quiere, allá vamos.

            Y esos dos hombres jóvenes se jugarían la vida por un extranjero desconocido y por algo menos de siete dólares por cabeza.

            Sócrates, el más sabio de los hombres, consideró como rasgo de suprema sabiduría el conocimiento perfecto de sí mismo. Pocas veces en mi existencia, quizás nunca como en ésta, tuve más clara conciencia de cual era mi camino: la senda hacia adelante, en la vida, era precisamente aquélla que dejábamos atrás. Los 20 metros siguientes, por el filo de una cuchilla que permite apoyar sólo el ancho de una zapatilla y una garganta de 200 metros de profundidad, una altura mayor que la Gran Pirámide a ambos lados, me dieron la medida exacta de mis limitaciones y el aval a mi decisión.

            Sin decir una palabra saqué la billetera y extendí un billete de 20 libras a cada uno de mis guías. Me pareció ver una mínima expresión de alivio en sus caras inescrutables; la negativa con la cabeza con que acompañé mi gesto era ya, sin duda, una redundancia. Con infinitas precauciones iniciamos el regreso.

            Cuando la senda se transformó en algo, para mí, parecido a la 5ta. Avenida me decidí a hablar: ahora pueden contarle a vuestras mujeres que un argentino cobarde llegó hasta aquí. Lo intentó pero no pudo, los comprendo perfectamente si se ríen de mí.

            ¿Porqué dice eso señor?, Usted sabe que no es verdad.

            Sí es verdad y muy dolorosa, ustedes han podido ver que tuve miedo.

            No señor, nosotros sólo hemos visto que usted amaba la vida. No es una derrota señor, es una gran victoria. Además, el espectáculo que ha visto desde aquí es muy hermoso, trate de recordarlo junto al momento de terror.

            Así me despedí de esas montañas bellísimas donde fueron enterrados más de 20 reyes, algunos entre los más grandes de la historia humana, unas cuantas reinas y casi 500 entre príncipes, nobles y pobres diablos. No sé si volveré a verlas algún día, pero, mientras descendíamos, me mostraron al fondo del cañadón la tumba de Abdulah, el segundo hijo del descubridor de la senda, aquel Abd el Rashul que tanto mal y tanto bien le ocasionó a la egiptología, si bien esto último sin proponérselo.

            Murió despeñado en esa cresta que no consiguió verme por los aires y que para mí será siempre el punto metafísico de bifurcación, cuando di UN PASO ATRÁS EN EL SENDERO DE AGATHA CHRISTIE.

                                                                                                                                                  1993

* Médico Cirujano Oncólogo, Ex Agregado cultural, Consejero de Prensa y Medios de la Embajada Argentina en el Cairo. Egiptófilo y estudioso de historia antigua..

Publicadas en la PRENSA el 10  de abril del 2016

SOBRE LA REVISTA “PLAYBOY”

Nuestra Representación ante las Naciones Unidas, en 1958, tenía sus oficinas en un piso 14 de la calle 56 entre la Quinta y la Sexta avenidas. En el piso 15 del mismo edificio funcionaba la redacción de la ya  famosa revista “Play Boy”. Quienes trabajábamos en el piso 14, entonces bastante jóvenes, hubiésemos deseado que nuestro techo fuese de vidrio, deseo nunca cumplido. La historia es que en 1953, su fundador, Hugh Hefner, hijo de Metodistas devotos (menos mal), consiguió las fotos de Marilyn Monroe, desnuda, tomadas para un calendario. Ese primer número vendió 55.000 ejemplares. A los diez años ya vendía tres millones  mezclando desnudos con sesudos reportajes y notas intelectuales  con firmas importantes. Hoy. Los desnudos son tan masivos que ha dejado de publicarlos.

UNA EXPRESIÓN DE ANTINORTEAMERICANISMO HISTÓRICO

“La felicidad de Estados Unidos es la institución más onerosa que pesa sobre el mundo”.

Roque Sáenz Peña (1889)

ARGENTINA

Supersticiosa y milagrera: Pero de cristiana, muy poco.

ABUELA A LA NÓRDICA

Contó la actriz Liv Ullmann que quedó muy marcada por un diálogo que mantuvo siendo niña con su abuela:

Liv: Abuela, te amo.

Abuela: ¿Tú sabes qué es lo que más me lastima?

Liv: No lo sé, abuela.

Abuela: Entonces, ¿cómo puedes amarme?

Pobre Liv Ullman, tener semejante abuela.

AFECTO Y RECONOCIMIENTO

En nuestro país, el afecto se recibe de los amigos, la importancia, de los enemigos.

.

AMOR Y AMISTAD

La amistad suele durar más que el amor porque no exige exclusividad, permite la pluralidad. De todos modos, la amistad no puede producir los milagros que logra el amor. Incluso la valentía y la capacidad de riesgo que nace del amor no tienen en cuenta peligro alguno. Además, la capacidad de entrega no escucha ninguna forma de raciocinio. Muy difícilmente esos niveles puedan sr alcanzados en la amistad. Por ello la amistad no puede sustituir al amor.

UNA FORMA DE LA FELICIDAD

Se le atribuye a Borges haber dicho que los libros son una forma de la felicidad, que no puede más que aumentar si es compartida.

DIFERENCIAS

Los hombres mueren, los animales se extinguen. Pero hay excepciones

LOS ANÓNIMOS

Si usted recibe un anónimo, no se haga problema por ello. Simplemente tómelo como de quien viene.

*Diplomático, escritor y periodista

Publicadas en La Prensa el 8-5-16

ALGO DE ESPERANZA

…todo depende de esto: haber tenido, una vez en la vida,

una primavera sagrada que colme el corazón de tanta luz que baste para

transfigurar todos los días venideros.

Rilke

IMBECILIDAD PLANETARIA

Umberto Eco admitía que sobre siete mil millones de habitantes del planeta había una dosis inevitable de imbéciles y muchísimos de ellos, años atrás, comunicaban sus desvaríos a los íntimos o a los amigos del bar. Hoy, esa misma cantidad de personas tiene la posibilidad de expresar sus propias opiniones en las redes sociales. Por lo tanto, estas opiniones alcanzan a audiencias enormes y se confunden con muchas otras expresadas por personas razonables. Ahora bien, nadie es un imbécil profesional -salvo excepciones- pero una persona que es, por ejemplo un óptimo cirujano, un óptimo gerente de un banco, o un excelente comerciante, o especialista en cualquier profesión, puede sobre argumentos en lo que no es competente, o sobre los que no ha razonado bastante, decir estupideces. Con toda libertad y el mayor desparpajo.

PROTECCIONISMO

Estados Unidos lo practicó durante dos siglos. Y Abraham Lincoln decía: “El abandono de una política proteccionista por parte del gobierno norteamericano resultaría necesariamente en desempleo y en capacidad ociosa, y su consecuencia indefectible sería la ruina y la miseria de nuestro pueblo”

NO HAY OTRO PROGRESO QUEL EL CIENTÍFICO  Y EL TECNOLÓGICO

“Vivimos en una época de decadencia. Los jóvenes ya no respetan a sus mayores. Son groseros y maleducados. Concurren a las tabernas y pierden toda noción de moderación” Estas palabras fueron inscriptas en una tumba egipcia alrededor de 3000 años A.C.

SOBRE LA LIBERTAD Y LA VIDA

“Sólo merece la libertad, como la vida, quien diariamente tiene que conquistarla”.

Goethe

CONTRABANDO HISTÓRICO Y BENDECIDO

Como sabemos, el día 2 de septiembre se celebra el día de la Industria, porque un mismo día del año 1587 se realizó la primera exportación argentina al exterior, pero en realidad, como lo ha señalado Felipe Pigna, se trató de un hecho de contrabando, concretado por el obispo Francisco de Vitoria, homónimo del famoso internacionalista. Bueno, así comenzamos y mucho no mejoramos.

ALGUNAS GLORIAS DEL IMPERIO BRITANICO

Robos varios:

Las Islas Malvinas; el Peñón de Gibraltar;

Mármoles del Partenón; valiosas piezas del Antiguo Egipto.

Piratería de los mares.

Creación de los primeros campos de concentración en Sud Africa

El Rey Enrique V III: un asesino serial.

Hay mucho más, como para un libro,  pero la columna no tiene tanto espacio.

SUELE DECIRSE…

Con o sin razón, que los artistas, en su vida cotidiana, son una suerte de permanentes adolescentes, y que cuando no hacen nada, se aburren como niños. ¿Pero a quienes incluimos en tal categoría?

*Diplomático y periodista

Publicado en La Prensa el 13 de marzo de 2016

UN OXÍMORON PAPAL

Para el Papa, la libertad del mercado es un oxímoron porque al no haber iguales, no hay libertad. El Capital sí es libre.  Por eso nuestros neoliberales no lo entienden al Papa argentino. 

SE AGOTÓ EL PENSAMIENTO

Porque el fin de la teoría acompaña el fin del espíritu y la nueva ideología es el datismo.

EMPATIA

Dice Nora Bär que el neurocientifico francés Jean Decety, editor en jefe del Journal of Social Nerosciencie y director del Brain Research Imagen Center de la Universidad de Chicago, uno de los pioneros en el estudio de la empatía, mostró que esa resonancia emocional es innata: a las 18 horas de nacer, si un bebé llora en la nursery, los demás se ponen a llorar, y chicos de menos de tres años detectan rápidamente el daño intencional.

BUEN AVISO

Un Estado donde quedan impunes la insolencia y la libertad de hacerlo todo, termina por hundirse en el abismo.

Sófocles (495 AC-406 AD )

PENSANDO EN EL VATICANO

Cristo se dejó crucificar pero no usar. Ahora es más usado que amado.

MERCADO LIBRE

La, ideología del mercado libre ha quedado desacreditada tras décadas de desigualdad.

Naomi Klein

MAMMA MIA!

Los diputados sin honor de la Tercer Republica de Matteo Renzi. Desde 2013, en Italia, 234 parlamentarios ya han cambiado varias veces de “camiseta”. Es el récord histórico del transformismo desde la segunda mitad del siglo XIX y el número continúa en aumento. Nunca ocurrió nada similar y algunos proponen multa para los traidores.

RECOMIENDO UNA LECTURA

“El desmonoramiento (Treinta años de declive americano) de George Parker publicado por editorial Debate. Constituye el retrato de una superpotencia a punto de derrumbarse, con élites que ya no lo son, instituciones que ya no funcionan y la gente común abandonada a su suerte. Una historia caleidoscópica de la nueva América, tal vez la obra más ambiciosa publicada en mucho tiempo. Ganó el National Book Award.  Lo único que falta es que gane Trump.

¡OJO CON LA IMPUNIDAD!

Quien no castiga a los malos, daña a los buenos.

Cicerón (106AC- 43AC)

FINALMENTE ERA CREYENTE…

Porque cuando cerca de su muerte le pidieron a Voltaire que renunciara al Diablo, contestó que no era el momento de hacerse de enemigos.

*El autor es periodista y escritor

Carta publicada el 12 de marzo en Ñ

Si bien me resultó muy interesante en Hoja de Ruta la nota de March Mazzei “Documental: el arco musical de Astor Piazzolla” (Ñ 648), me llamó la atención que no se mencionara en ella para nada que, siendo Astor apenas veinteañero, por indicación de Juan José Castro, se convirtiera en el primer discípulo de Alberto Ginastera, otro veinteañero un poco mayor que él y fuera su alumno durante cinco años, transformándose esa relación en una verdadera amistad que siguió entre Paris y Ginebra hasta el final de sus vidas. Lo que afirmo me consta por mi amistad con Astor y su familia desde que convivimos en Nueva York a partir de 1958, donde tuve oportunidad de presentarle a Igor Stravinsky grHISTORIAS ALREDEDOR DE ASTOR PIZZZOLLA por Aacias a Victoria Ocampo. Y también por habérmelo contado el propio Alberto Ginastera, cuando me tocó organizar en Washington DC el estreno mundial de su Ópera Bomarzo.

^{*El autor, periodista y escritor,}

Charla en la cena del lunedi del circolo italiano 29 de septiembre de 2014

     Donato Alighiero (il vero nome di Dante) es compendio de toda la tradición italiana hasta el siglo XIII. En efecto, su saber enciclopédico abarca ámbitos que van desde la literatura de viajes hasta la teología. En su obra cumbre (Vita Nuova) se pre-figura la Commedia, verdadera summa de un conocimiento que abraza el cercano Oriente y las corrientes gnósticas. Sin embargo, esta actitud no supone una heterodoxia sino una condición sine qua non de todo hombre sabio, que incorpora eclécticamente un patrimonio cultural de vastas regiones del conocimiento. Por tanto, equidisto tanto del panegírico cuanto de la diatriba al re-posicionar al Alighieri.

     En principio, vale aclarar que Dante es un gnóstico cristiano iniciado en 1290 por su maestro Brunetto Latini, a quien sitúa en el tercer recinto del Séptimo Círculo del Infierno. Será su Maestro y además, el que  profetiza el destierro del poeta. En este sentido, vemos un Dante contradictorio al condenar a su gran mentor al castigo de los sodomitas (esto ocurre también con el gibelino Farinata, a quien condena, en otro círculo,  no por ser su contrincante político sino por su epicureísmo). Lo que por un lado alaba, por el otro lo execra.

    En la última década del siglo XIII Dante se adhiere a la Fede Santa, con sus amigos Guido Cavalcanti en Florencia y Guido Guinizzelli en Bolonia. La Fede Santa tiene un carácter místico cristiano-islámico que tiene sus orígenes en la Orden del Templo, cuyo primer Maestro fue Hugo de Payns, cuyos cofrades están consagrados a Cristo y reconocidos por la Iglesia en 1129 (Concilio de Troyes). Bernardo de Claravel,  Doctor Mellifluus, que combatió la herejía de los cátaros, fue uno de los iniciadores de la Orden monacal del Císter en Francia y va a ser en la Commedia  quien lo guía en el Paraíso al propio poeta.

    La Orden fue disuelta por Clemente V en 1312 a través de la bula Vox in excelso, cuya copia no se encuentra en el vaticano sino en el Archivo de la Corona de Aragón. Cito textualmente (registro 291, ff. del Archivo mencionado: “Aquí el santísimo Papa Clemente V suprime la orden de la milicia del temple (…) extinguimos con sanción irrefragable y perpetuamente válida la citada Orden del Temple, su estado, hábito y nombre y la prohibimos a perpetuidad, condenando expresamente a quien intente entrar en dicha Orden, recibir o llevar su hábito, o comportarse como templario. Si alguno lo hiciese, incurre en sentencia de excomunión ipso facto”.

    Afortunadamente, estas palabras constan en archivos que se pueden consultar (no se trata, entonces, de una ficción como la que propone, con fines meramente especulativos, por ejemplo, Dan Brown u otros farsantes de la historia).

    Ahora bien, Dante va a “ubicar” a Clemente V, quien aún vivía, en el Canto XIX del Infierno (simoníacos). En el foso dedicado a los Papas se encuentra también Nicolás III. El castigo de estos condenados obedece a la “ley del contrapaso” (sufrir el contrario): ya que esos Papas prefirieron las cosas terrenales más que las celestiales, ahora están adheridos al suelo con la cabeza hacia abajo. Dante parece clamar por una recomposición de la institución eclesiástica, como suele suceder con cualquier institución en cualquier tiempo y lugar.

    En la obra de Dante aparecen, de manera velada, sobre todo en Vita Nuova, cuatro grados de iniciación (Aspirante, Postulante, Oyente y Servidor) en los que se produce una “alquimia espiritual” considerando la Mujer de cuore gentile como centro del conocimiento. Los versos de sus contemporáneos “Al cor gentil rempaira sempre amore” (Guinizzelli) o “Donne ch’avete intelletto d´amore” (modelo de Cavalcanti), se inspiran en el conocimiento que provee la Donna angelicata.

    En Dante se encuentran no sólo las huellas de Los Fieles de Amor sino también las de la cultura islámica a través de Futubat del sufí Ibn Arabi (siglo XII). En su texto Las revelaciones de la Meca aparece ya el viaje nocturno y la ascensión de Mahoma al trono de Dios y el tránsito –como lo hará Dante- por las mansiones infernales. El toscano reelabora el principio femenino creador de la teología de Ibn Arabi en la figura de Beatrice. Este principio es, según Antonioletti la expresión velada de uno de los rituales de los “Fieles de Amor”. Expresa: “(…) el encuentro del neófito (místicamente el niño) con la Dama. Este encuentro se realizaba a la corta edad de 9 años, número de la Gnosis o Sabiduría”.

    Paralelamente, el poeta coloca en el Canto XXVIII del Infierno a Mahoma y Alí en el círculo de los sembradores de discordia. Mahoma es representado como un cismático y el Islam como una herejía. Esta condena excluye, por lo visto, lo islámico y un vasto campo de saberes que atraviesan la Comedia.

    Dante concluye uno de sus más bellos cantos con las siguiente reflexión: “(…) lo numero del tre é la radice del nove, peró che, senza numero altro alcuno, per sé medesimo fa nove, sí come vedemo manifestamente che tre via tre fa nove. Dunque se lo tre é fattore per sé medesimno del nove, e lo fattore per sé medesimo de lo miracoli é tre, cioé Padre e Figlio e Spirito Santo, li quali sono tre e uno, questa donna fue accompagnata da questo numero del nove a dare a intendere ch´ era uno nove, cioé uno miracolo”.

    En suma, está convalidando la Santísima Trinidad y encuentra en la gnosis un medio ideal para dicha convalidación.

    Con respecto al conocimiento científico, Dante conoce perfectamente la cosmología del Estagirita –observo al menos cien pasajes relacionados con la misma-. Se trata de un cosmos aristotélico cristianizado donde el mundo geocéntrico se muestra poseedor de un alma teocéntrica privativa del Renacimiento.

    Incluye, por primera vez en la historia de Occidente la función científica del poema. Vale recordar que no  van a ser los científicos los divulgadores de las teorías científicas sino los poetas (v.g., John Milton o John Donne). En el caso del florentino concilia ciencia y moral cristiana.

    En suma, Dante se erige en un rebus, sobre todo para la mente contemporánea que lo “piensa” sin dar cuenta de su contexto. Por lo expuesto, Dante está más allá de la diatriba o el panegírico: es un hombre de carne y hueso, con sus contradicciones y arbitrariedades. Eso sí, la Comedia es un excelso canto a la cristiandad.

*Profesor en Letras (UBA) Licenciado y Magister en Letras;Doctor en Epistemología e Historia de la Ciencia.Posgrado en CTS (Ciencia, Tecnología y Sociedad (UBA);Estudios Orientales (UBA)

Barquina fue uno de los personajes característicos de “la fauna porteña”, cuyo verdadero nombre era Francisco Antonio Loiácono.  Por su andar compadrito, Carlos Raúl Muñoz y Pérez  (Carlos Muñoz del Solar o el Malevo Muñoz o Carlos de la Púa) lo bautizó Barquinazo, que el mismo Loiácono acortó en el sobrenombre que lo popularizó.

Barquina hizo el cursum honores en el diario “Crítica” donde ingresó como ascensorista, después fue secretario de Ulyses Petit de Murat y, finalmente, hombre de confianza de Natalio Botana.

La sede de “Crítica” en Avenida de Mayo 1333 constaba de dos ascensores, uno para uso exclusivo de Botana y el otro para el personal del diario.  En la pintoresca verba de Barquina, uno de los ascensores era para “el trompa” y el otro para “la gilada”[1].

Barquina, logró recomponer la amistad entre Carlos Gardel y Carlos de la Púa, distanciados a raiz de una nota publicada por éste con motivo de haber cantado Gardel una canzoneta, y en la que le aconsejaba: “¡Largá la mandolina, Carlitos!”.

Salvó de un mal trance a muchos de sus amigos incluyendo a Petit de Murat, al que consiguió arrebatar de los verdugos torturadores de la Sección Especial de la Policía.

Estando preso en la Penitenciaría por orden del dictador José F. Uriburu, Botana, que gustaba de las bromas fuertes, les pidió a sus carceleros que hablaran pestes de él cuando llegara Barquina a visitarlo.  Sin siquiera pensar en las consecuencias que podrían resultarle, Barquina los insultó salvajemente.  Para que el incidente no pasara a mayores, Botana salió de su escondite y le explicó que se trataba de una broma para probarlo, lo que provocó el enojo temporario de Barquina quien le dijo “a los amigos no se los prueba”.

Le dedicaron varios tangos, entre ellos  “Barquinazo” de Roberto Firpo y “Dos lunares” de Francisco Canaro.

Loiácono es el autor de las letras de los tangos “Cantor de mi barrio” y “N.P.”, ambos musicalizados por Juan José Riverol, que fueron grabados por la orquesta de Aníbal Troilo, aquél con la voz de Roberto Goyeneche y éste cantado por Raúl Berón.

Por su apodo es recordado por Cátulo Castillo en el tango “A Homero” con música de Aníbal Troilo:

Vamos,

vení de nuevo a las doce…

Vamos,

que está esperando Barquina…

Vamos,

¿no ves que Pepe esta noche,

no ves que el viejo esta noche

no va a faltar a la cita?…..

Según narra Petit de Murat, cuando Loiácono conoció al entonces coronel Juan D. Perón, Barquina, con su habitual desparpajo, le dijo “Si a usted no le diera por la política, qué cuadro con las minas.  Con su pinta trabajarían para usted más de las que tuvo el gallego Julio”

Por su parte, Helvio “Poroto” Botana cuenta en forma algo distinta esa salida de Barquina.  Según Botana, siendo Perón presidente, Loiácono lo fue a visitar y lo trabajó con esta frase: “Lástima que chapó este laburo de Presidente.  Con la pinta que usted tiene ¡qué flor de cafisho pudo haber sido!”.

Referencias:

Botana, Helvio I. Memorias. Tras los dientes del perro. Peña Lillo editor. Buenos Aires, 1985.

Folino, Norberto. Barceló y Ruggerito patrones de Avellaneda. Centro Editor de América Latina. Buenos. Aires, 1971.

Petit de Murat, Ulyses. La noche de mi ciudad. Editorial Emecé. Buenos Aires, 1979.

Abós, Alvaro. El tábano. Vida, pasión y muerte de Natalio Botana, el creador de Crítica. Editorial     Sudamericana. Buenos Aires, noviembre 2001, pág. 130.

                                                                         a Diana Sperling                   

Borges y Kafka.  Uno soñaba los laberintos, el otro soñaba el destino y la pesadilla contemporáneos.  Los laberintos  y las pesadillas habitan los textos tanto de uno como de otro. Voy a tratar de leer esas pesadillas y laberintos en referencia con la ley. La ley positiva y también  la simbólica, sobretodo la simbólica.  De esa ley simbólica como entidad abstracta ordenadora de la realidad. De esa ley como horizonte donde se despliega el mundo. De una ley  de origen arcaico que sigue influyendo en las acciones de los hombres de manera secreta. Y que asoma como fatalidad , en el sentido de la existencia de algo que debe cumplirse. Quisiera poner en relación ciertos relatos de Borges y de Kakfa, en los que se puede advertir, en su trasfondo,  una insólita similitud en cuanto a cómo se planta el sujeto, ante esa ley simbólica, que siempre se rehusa. En esos relatos hay algo que permanentemente huye. Huye pero deja una estela, y ambos autores caminan por esa estela que no tiene fin, a la persecución o a la espera de algo que se niega a dejarse apresar y ni siquiera a permitir que se lo comprenda. El momento de la resolución se halla siempre postergado, no hay resolución que apacigüe la tensión narrativa. Creo que, de esa manera, tanto Kafka como Borges, anulan, o al menos detienen, paradójicamente, la noción de destino.

Esa infinita postergación que impide todo cumplimiento final, la hallamos entre otros en La muerte y la brújula, y en el cuento de Kafka Ante la ley, que son de los que quiero hablar. En ambos relatos, sus protagonistas, en su relación con la ley, se encuentran inmersos en una serie de tiempo potencialmente infinita. El aplazamiento es la única forma de resistir.

Ante la ley es una pequeña parábola que apareció en vida de Kafka en el volumen de relatos titulado Un médico rural. Tras su muerte, se publicó inserta en el capítulo noveno de El proceso.

En ese relato, un campesino se presenta ante la puerta de entrada a la ley, queriendo acceder a ella. El guardián que la custodia le dice que por el momento no le permitirá entrar y le muestra los peligros que le aguardan si decide entrar, puesto que a esa puerta la suceden más puertas, y delante de ellas hay un guardián que cada vez es más peligroso y aterrador, más feroz. El campesino, asustado,  vacila y permanece ante la puerta durante años sin decidirse hasta que al final, ya al borde de la muerte, ya casi sin voz, pregunta al guardián como es que nadie más se ha acercado con la intención de entrar  si todos aspiran a la ley y el guardián contesta que esa puerta le estaba adjudicada sólo a él y que cuando muera procederá a cerrarla.  Así, el campesino morirá sin saber cuál es la ley que lo rige.

La respuesta del guardián es quizá el centro de la parábola. La Ley podrá ser igual para todos está diciendo el guardián, pero es un hecho que cada uno entra por una puerta diferente. Es una ley, como dice Marina Gorali,  “que impide o sustrae su propia aparición. Una ley que, inasible, funciona no obstante como referencia, como aquello que anuda, que sujeta, sin impor­tar demasiado qué hay detrás. La puerta deviene entonces lo relevante, y no el contenido que ésta ha de revelar. La ley como pura forma cifra, en definitiva, el vacío mismo del universal. La puerta no está allí porque exista ex ante, sino porque la necesitamos y la necesitamos para el acto mismo de nuestra subjetivación. Por eso  la construimos, como condición de nuestra propia posibilidad. Esa es quizás, la clave de la ley”. Ahora bien, la  ley está hecha con palabras y  las palabras no son absolutas. Hay una infinita potencialidad de sentidos. Es esa serie potencialmente infinita la que se despliega en el relato, la que se transparenta detrás de la precisión detallista y austera de la escritura de Kafka. La que espía el campesino, cuando el guardián no lo ve. La serie infinita de puertas y guardianes que se pierde en el horizonte de una ley que se ha vuelto impenetrable. Pero en el capítulo 9 del proceso, el sacerdote le cuenta a K, la historia del campesino y el guardián. Tiene lugar una serie de interpretciones de uno y otro y al final  discuten si el vigilante decía la verdad o mentía. K se inclina por lo primero pero el sacerdote le contesta que no se debe tener todo por verdad, sólo se tiene que considerar necesario.

Triste opinión- dice K, la mentira se eleva a fundamento del orden mundial. Sobre esto volveré luego. 

La muerte y la brújula, es un cuento policial que narra cuatro crímenes de ahí el nombre del cuento porque la brújula marca los cuatro puntos cardinales en los que se producirán las muertes. Sus protagonistas son, básicamente el detective Eric Lonrot, y el criminal Red Scharlach. El cuarto crimen será el del propio detective a manos del asesino Scharlach. Hasta allí, leemos un cuento policial. Pero en el instante final, antes de que el criminal termine con su venganza y mate al detective, este le dice textualmente: Scharlach, cuando en otro avatar usted me dé caza, finja (o cometa)  un crimen en A, luego un segundo crimen en B, a 8 kilómetros de A, luego un tercer crimen en C a 4 kilómetrosde A y de B, a mitad de camino entre los dos. Aguárdeme después en D, a 2 kilómetros de A y de C, de nuevo a mitad de camino. Máteme en D, como ahora va a matarme en Triste-le-Roy. Es decir, ponga en obra la paradoja de Zenón de Elea. Este pedido final del detective resignifica la lectura del cuento y nos pone ante la sensación de que todo este tiempo hemos estado leyendo por encima del texto, cuando por debajo lo que estaba ocurriendo, se situaba en otra dimensión y en otro tiempo. ¿Red Scharlach mata o no mata a Lonroth? La obra de Kafka, Anta la ley, ofrece la misma incomodidad de lectura debido a la sensación de estar leyendo al mismo tiempo, dos relatos en dimensiones diferentes.  ¿Es o no accesible la Ley? ¿Es tan siquiera comprensible?

El criminal le tiende una trampa matemática al detective, basada en su conocimiento de cómo funciona la mente razonadora del mismo. El detective cae en su propia trampa y la última e incierta muerte es la suya. En el medio está el jefe de la policía, que usando el sentido común y su experiencia da una solución que resulta ser la correcta pero que Lonroth deja de lado porque no es interesante.

—No hay que buscarle tres pies al gato —dice Treviranus, el jefe de policía,  y continúa exponiendo la idea de que el crimen ha sido la consecuencia involuntaria de un robo.

—Posible, pero no interesante —responde Lönnrot, Usted replicará que la realidad no tiene la menor obligación de ser interesante. Yo le replicaré que la realidad puede prescindir de esa obligación, pero no las hipótesis. En la que usted ha improvisado interviene copiosamente el azar.

Walter Benjamin, en sus Apuntes para un ensayo no escrito sobre Kafka, habla de su obra como “la enfermedad del sano sentido común”. Esa alteración del sentido común es la que  padece Lonroth con su feroz empecinamiento racional, semejante al empecinamiento del campesino que, sin atreverse a traspasar el umbral, sin embargo elige permanecer allí hasta la muerte. A Lonroth esa enfermedad de la razón lo lleva a excluir el azar. Es decir, la posibilidad de lecturas  imprevistas y distintas.  Las mismas que, sin embargo, Borges crea en ese relato policial, donde el criminal es más inteligente que el detective, la verdad no triunfa, la justicia tampoco, etc. Es decir, la inversión de todas las leyes del policial.

En ambos cuentos está presente la ley. La ley positiva y  la ley  simbólica. Es desde esta última que me interesa leerlos. La ley que gobierna los actos del detective es tan arbitraria como la ley inaccesible para el campesino ante su puerta y que impera en las novelas de Kafka. Aparentemente, en un caso, ese destino parte del interior de Lonroth y en el campesino o en K en el Proceso, desde el exterior y sin explicación posible. Eso  es lo que la vuelve arbitraria e inexorable. Y es esta idea de destino, al que están condenados sin saberlo que, de manera encubierta, subyace bajo los personajes de ambos cuentos. En ambos flota la idea de que hay algo en constante reproducción. Tanto Lonroth y Red Scharlach como el campesino, están inscriptos en una serie potencialmente infinita que no deja percibir ninguna resolución. A lo largo de esa serie, la ley positiva se ha esfumado, sólo aparece una ley simbólica que los atraviesa pero a la que no se puede acceder, que los atraviesa sin que ellos puedan, aparentemente, determinar lo que les sucede. Hay en esto una violencia implícita que viene por afuera de la ley, que es, en suma lo que debería protegerlos de la misma. Una violencia que escapa a la ley porque ¿como aplicar la ley cuando en el relato de La muerte y la brújula la justicia y el andamiaje en el que se sostiene se hallan subvertidos y cuando el campesino, atemorizado, carece de voluntad?

. Hay una frase de Nietzsche que dice: quien tiene carácter tiene también una experiencia que siempre vuelve. Se suele unir la idea de carácter a la de destino. Pero qué entendemos aquí por destino. Nosotros no pensamos en términos de destino: esto esta totalmente fuera de moda. Sin embargo, como dice  el filósofo italiano Roberto Espósito, hay ideas o nociones que aunque no se nombren, actúan y configuran conductas y formaciones culturales, mucho más allá de lo que uno sepa o se dé cuenta. ¿Es ese resto atávico, arcaico, lo que atraviesa a los personajes mencionados? ¿Es la inagotable repetición de lo que ya ha sucedido y está sucediendo desde siempre? Es lo que parece decirle Red Scharlach a Lonroth cuando le habla de un laberinto que consta de una sola línea recta y que es indivisible, incesante. Sin principio ni fin. ¿Es esa ley a la que están sometidos los personajes de esos cuentos? Una ley que como dice Kant no necesita que nadie responda por ella. La ley está entre nosotros, hecha para nosotros. ¿Y de dónde viene su autoridad?: tautológicamente, de la ley misma. Ella misma se da su propio valor. Nada legaliza la ley salvo ella misma.. Pero, recordemos una vez más, la  ley está hecha con palabras y las palabras no son absolutas.

Hay dos maneras de no dar en el blanco en los escritos de Kafka, dice Walter Benjamin, una sería la interpretación natural, otra la sobrenatural, y lo mismo podría aplicarse a Borges. Ni dioses ni naturaleza sirven como explicación de ambos relatos. Por eso he abordado la lectura desde una interpretación que no es ni una ni la otra, sino intermedia como es la ley, ya que la ley es la intermediación simbólica inventada por la humanidad para sustraerse a los dioses, por un lado, y a  la pura biología, por el otro. Creo que a través del lugar que toma la ley, en esos relatos, podemos acceder a una lectura que nos permite llegar a una segunda interpretación que evita recurrir a los rasgos de carácter al que se les adjudica la noción de destino. Algo que sería fácil advertir en una primera interpretación natural si advertimos la empecinada racionalización de Lonroth, que lo hace caer en la trampa de Scharlach y la indecisión intrínseca  del campesino que le impide traspasar la puerta. Esa segunda lectura permite acceder a una realidad más allá, pero no del más allá, que indica que habitamos en la incertidumbre y la absoluta dependencia de la manera en cómo leemos el mundo, lectura que puede estar provista de infinitos sentidos.  La ley, como universal, es una  estructura que nos permite pensar y actuar, aunque vacía de contenido empírico.Esa es la hendija por la que se cuela la palabra.

En otras palabras, cuando la posibilidad de conocer la ley se desplaza hacia  una serie potencialmente infinita de puertas y guardianes, de venganzas que replican en ese laberinto que es la aporía de Zenon de Elea hasta desdibujar esa ley y volverla simbólica e inalcanzable y,  sobre todo, incomprensible, entonces sólo la ficción, al fin y al cabo también una violencia que imponemos sobre el mundo, puede dar cuenta del mundo en que habitamos. A través de sus creaciones, los grandes escritores han ido nombrando el mundo y añadiendo sus gentilicios a la manera de ladrillos en su estructura, por eso nosotros atravesamos, ahora,  situaciones dantescas, shakespereanas, kafkianas y borgeanas. Eso hace el arte por la realidad: la crea. Ya lo dijo Cervantes en su última novela Los trabajos de Persiles y Sigismunda: Llegué a las puertas de la gramática, que son aquellas por donde se entra a las demás ciencias.

*Escritora y ensayista

Los tranvías a caballo comenzaron a circular por Buenos Aires en el año 1863 como complemento del ferrocarril . Cuando pasaron a utilizarse como transporte urbano, las primeras líneas fueron la “Tramway Central”, propiedad de Julio y Federico Lacroze, y la “Tramway 11 de Septiembre” de Agustín, Teófilo y Nicanor Méndez, ambas inauguradas el 27 de febrero de 1870. En 1880 aparecen las grandes compañías como la “Tramway Anglo Argentino. Los tranvías a caballo desaparecieron en 1910.

El 25 de octubre de 1892 se ensaya el primer tren eléctrico en la ciudad de La Plata y las primeras líneas se instalan cinco años después. El 22 de abril de 1897 se inauguró un servicio de tranvía eléctrico que recorrió la avenida Las Heras desde Canning (hoy Scalabrini Ortiz) hasta Plaza Italia, en un vehículo que se desplazaba a 30 kilómetros por hora.

El 4 de diciembre de 1897 se inauguró una línea que unía la avenida Entre Ríos con el barrio de Flores. Comenzando a aumentar el tránsito del tranvía que llegó a los barrios a un módico precio de diez centavos el boleto, convirtiéndose en un simpático servicio popular.

Los tranvías eléctricos crecerían hasta que Buenos Aires fuera conocida como “la ciudad de los tranvías”, con la mayor relación mundial entre habitantes y kilómetros de vías. (“Tiempo libre en el Centenario” de Alejandro Poli Gonzalvo. La Nación, 7 de mayo, 2010).

Entre las cinco y las siete de la mañana se expendía el “boleto obrero” al precio de cinco centavos. Cuando se compraba el boleto obrero de ida y vuelta al costo de diez centavos el regreso debía efectuarse después de las 4 de la tarde. El 11 de noviembre de 1949 se abolió ese boleto.

En la madrugada del 12 de julio de 1930 cayó al Riachuelo un tranvía con un pasaje de 60 obreros que se dirigían a sus trabajos y que – salvo cuatro que sobrevivieron- encontraron una muerte horrible porque, debido a la intensa niebla, el motorman (conductor) no advirtió que el puente había sido levantado para permitir el paso de una chata petrolera. El 8 de abril de 1943 -¡trece años después!- la justicia ordinaria fallaba el juicio de indemnización promovido por sus deudos reconociéndoles sumas variables entre 1.500 y 2.000 pesos.

En Los perduellis1 se indigna José Luis Torres: “¡Mil quinientos pesos por la vida de un hombre! ¡Y trece años para hacer el bárbaro justiprecio! ¿Y la sangre, y el dolor y las lágrimas? Todo eso nada importa mientras prosperen los negocios de los monopolios y de los millonarios envilecidos y envilecedores.” 2

1 En la Antigua Roma se llamaba perduellis al enemigo interno de la patria. El crimen de perduellio y el de peculado (apoderamiento ilegítimo de bienes del estado) eran castigados con la pena de muerte. (Derecho Penal Romano, tomo I, pág. 74).

2 Torres, José Luis. Los perduellis. Editorial Freeland. Buenos Aires, 1973, pág. 116.

Durante la manifestación del 17 de octubre de 1945, desde el balcón de la Casa Rosada el coronel Juan Domingo Perón anunció a los manifestantes que había renunciado a sus puestos en el gobierno y el ejército y que había dejado firmado el decreto estableciendo el aguinaldo. En su oposición cerril a todo lo que proviniera del gobierno, aunque significara un propio beneficio, los tranviarios desfilaron por la ciudad vestidos con sus grises uniformes portando carteles en los que se leía “No queremos el aguinaldo”.

Durante la gestión del presidente Arturo Frondizi, alegando obsolescencia del material y déficit presupuestario, mediante el Decreto 5565 (30/6/1961) se suprimió el servicio de tranvías en la zona céntrica de la ciudad3, eliminándose así un medio de transporte no sólo tradicional y pintoresco, tal como tienen muchas ciudades en Europa y en Estados Unidos, sino también un sistema de movilidad popular, económico y que no contaminaba el medio ambiente. Aunque la fecha establecida para dar por finalizado el último servicio fue el 26 de diciembre de 1962, las últimas líneas rodaron hasta el 19 de febrero de 1963, fecha en que se extinguieron definitivamente los tranvías en la ciudad de Buenos Aires.

3 Zavala, Juan Ovidio. Racionalización para el desarrollo. Editorial Depalma, Buenos Aires, 1991, pág. 215.

El tranvía en el tango

Recuerda Alberto Mastra en “Miriñaque”: … Cuando los novios se sentaban a tres metros,/ era el fonógrafo la moda antes del dial,/ cuando en Victoria se paseaba por el centro,/ había una línea solamente de tranway…

Cuenta Cátulo Castillo en “Milonga del mayoral”: Soy el criollo mayoral, que va,/ que va tocando en la vía, tará rarí,/ su cornetín de alegría, que da la señal/ de que ya viene el tranvía…

En “El mayoral del tranvía” dice Francisco Laino: Soy mayoral del tranvía/ que por las calles serenas,/ llevé blancas azucenas/ despertando simpatías…/ Con ese tarí… taría…/ de mi modesta corneta/ brindé a las mozas coquetas/ un madrigal de alegría/ (…) Yo soy el pasado que quiere volver,/ a ser lo que ha sido, reliquia de ayer./ (…) Con ese tarí… taría…/ en el viejo Buenos Aires/ dejó preciosos donaires/ el mayoral del tranvía.

En “Talán, talán” expresa Alberto Vacarezza: “Talán, talán”: Talán, talán, talán…/ pasa el tranvía por Tucumán./ “Prensa”, “Nación” y “Argentina”/ gritan los pibes de esquina a esquina…

Alberto Tagini memora en “El cornetín del tranvía”: … Así cruzaba el tranvía/ la Buenos Aires baldía/ de los románticos días…

Y en “Cornetín” Homero Manzi y Cátulo Castillo expresan: Tarí, tarí./ Lo apelan Roque Barullo/ conductor del Nacional./ Con su tramway, sin cuarta ni cinchón,/ sabe cruzar el barrancón de Cuyo./ El cornetín, colgado de un piolín,/ y en el ojal un medallón de yuyo/ (…) Talán, tilín,/ resuena el campanín/ del mayoral/ picando en son de broma/ y el conductor/ castiga sin parar/ para pasar/ sin papelón la loma…

En “Tiempo de tranvías” evoca Héctor Negro:

Tiempo de tranvías tropezando el empedrado.

Patios que se abren a la luna y al parral.

Mágicos zaguanes con temblor de besos largos.

Penas de ginebra que tanguean en el bar.

Vuelven esos ecos de las mesas de escolaso.

Noches con la barra en la esquina fraternal.

Sábado y milonga que promete el club de barrio

y el domingo, lleno de ese fútbol sin igual.

Tiempo de tranvías,

que allá se desbarrancaron.

De los carnavales

que fueron de otra ciudad.

Te vieron mis ojos pibes

Encendidos y asombrados.

Te canta mi tango nuevo,

con ganas de recordar.

Tiempo lindo de tranvías,

que fueron de otra ciudad…

Fueye de Pichuco cuando el gordo era muchacho.

El violín de Gobbi y la orquesta de Caló.

Barras milongueras de Pugliese en cada barrio.

Tangos del 40 que canté con otra voz.

Era mi Corrientes colmenar de tango vivo.

Era cada ochava la promesa de un cantor.

Tiempo de tranvías, de las calles con silbidos.

Sé que ya el olvido no podrá jamás con vos.

Tiempo lindo de tranvías,

que fueron de otra ciudad…

Carlos A. Manus

Mayo, 2010

Referencias:

Aresti José Pedro y Alberto Rasoreé. Tranvías en Buenos Aires. Buenos Aires Antiguo.

Asociación Amigos del Tranvía y Biblioteca Popular Federico Lacroze (www.tranvia.org.ar).

www.todotango.com

Buenos Aires, ciudad de tranvías y de tango

Los tranvías a caballo comenzaron a circular por Buenos Aires en el año 1863 como complemento del ferrocarril . Cuando pasaron a utilizarse como transporte urbano, las primeras líneas fueron la “Tramway Central”, propiedad de Julio y Federico Lacroze, y la “Tramway 11 de Septiembre” de Agustín, Teófilo y Nicanor Méndez, ambas inauguradas el 27 de febrero de 1870. En 1880 aparecen las grandes compañías como la “Tramway Anglo Argentino. Los tranvías a caballo desaparecieron en 1910.

El 25 de octubre de 1892 se ensaya el primer tren eléctrico en la ciudad de La Plata y las primeras líneas se instalan cinco años después. El 22 de abril de 1897 se inauguró un servicio de tranvía eléctrico que recorrió la avenida Las Heras desde Canning (hoy Scalabrini Ortiz) hasta Plaza Italia, en un vehículo que se desplazaba a 30 kilómetros por hora.

El 4 de diciembre de 1897 se inauguró una línea que unía la avenida Entre Ríos con el barrio de Flores. Comenzando a aumentar el tránsito del tranvía que llegó a los barrios a un módico precio de diez centavos el boleto, convirtiéndose en un simpático servicio popular.

Los tranvías eléctricos crecerían hasta que Buenos Aires fuera conocida como “la ciudad de los tranvías”, con la mayor relación mundial entre habitantes y kilómetros de vías. (“Tiempo libre en el Centenario” de Alejandro Poli Gonzalvo. La Nación, 7 de mayo, 2010).

Entre las cinco y las siete de la mañana se expendía el “boleto obrero” al precio de cinco centavos. Cuando se compraba el boleto obrero de ida y vuelta al costo de diez centavos el regreso debía efectuarse después de las 4 de la tarde. El 11 de noviembre de 1949 se abolió ese boleto.

En la madrugada del 12 de julio de 1930 cayó al Riachuelo un tranvía con un pasaje de 60 obreros que se dirigían a sus trabajos y que – salvo cuatro que sobrevivieron- encontraron una muerte horrible porque, debido a la intensa niebla, el motorman (conductor) no advirtió que el puente había sido levantado para permitir el paso de una chata petrolera. El 8 de abril de 1943 -¡trece años después!- la justicia ordinaria fallaba el juicio de indemnización promovido por sus deudos reconociéndoles sumas variables entre 1.500 y 2.000 pesos.

En Los perduellis4 se indigna José Luis Torres: “¡Mil quinientos pesos por la vida de un hombre! ¡Y trece años para hacer el bárbaro justiprecio! ¿Y la sangre, y el dolor y las lágrimas? Todo eso nada importa mientras prosperen los negocios de los monopolios y de los millonarios envilecidos y envilecedores.” 5

4 En la Antigua Roma se llamaba perduellis al enemigo interno de la patria. El crimen de perduellio y el de peculado (apoderamiento ilegítimo de bienes del estado) eran castigados con la pena de muerte. (Derecho Penal Romano, tomo I, pág. 74).

5 Torres, José Luis. Los perduellis. Editorial Freeland. Buenos Aires, 1973, pág. 116.

Durante la manifestación del 17 de octubre de 1945, desde el balcón de la Casa Rosada el coronel Juan Domingo Perón anunció a los manifestantes que había renunciado a sus puestos en el gobierno y el ejército y que había dejado firmado el decreto estableciendo el aguinaldo. En su oposición cerril a todo lo que proviniera del gobierno, aunque significara un propio beneficio, los tranviarios desfilaron por la ciudad vestidos con sus grises uniformes portando carteles en los que se leía “No queremos el aguinaldo”.

Durante la gestión del presidente Arturo Frondizi, alegando obsolescencia del material y déficit presupuestario, mediante el Decreto 5565 (30/6/1961) se suprimió el servicio de tranvías en la zona céntrica de la ciudad6, eliminándose así un medio de transporte no sólo tradicional y pintoresco, tal como tienen muchas ciudades en Europa y en Estados Unidos, sino también un sistema de movilidad popular, económico y que no contaminaba el medio ambiente. Aunque la fecha establecida para dar por finalizado el último servicio fue el 26 de diciembre de 1962, las últimas líneas rodaron hasta el 19 de febrero de 1963, fecha en que se extinguieron definitivamente los tranvías en la ciudad de Buenos Aires.

6 Zavala, Juan Ovidio. Racionalización para el desarrollo. Editorial Depalma, Buenos Aires, 1991, pág. 215.

El tranvía en el tango

Recuerda Alberto Mastra en “Miriñaque”: … Cuando los novios se sentaban a tres metros,/ era el fonógrafo la moda antes del dial,/ cuando en Victoria se paseaba por el centro,/ había una línea solamente de tranway…

Cuenta Cátulo Castillo en “Milonga del mayoral”: Soy el criollo mayoral, que va,/ que va tocando en la vía, tará rarí,/ su cornetín de alegría, que da la señal/ de que ya viene el tranvía…

En “El mayoral del tranvía” dice Francisco Laino: Soy mayoral del tranvía/ que por las calles serenas,/ llevé blancas azucenas/ despertando simpatías…/ Con ese tarí… taría…/ de mi modesta corneta/ brindé a las mozas coquetas/ un madrigal de alegría/ (…) Yo soy el pasado que quiere volver,/ a ser lo que ha sido, reliquia de ayer./ (…) Con ese tarí… taría…/ en el viejo Buenos Aires/ dejó preciosos donaires/ el mayoral del tranvía.

En “Talán, talán” expresa Alberto Vacarezza: “Talán, talán”: Talán, talán, talán…/ pasa el tranvía por Tucumán./ “Prensa”, “Nación” y “Argentina”/ gritan los pibes de esquina a esquina…

Alberto Tagini memora en “El cornetín del tranvía”: … Así cruzaba el tranvía/ la Buenos Aires baldía/ de los románticos días…

Y en “Cornetín” Homero Manzi y Cátulo Castillo expresan: Tarí, tarí./ Lo apelan Roque Barullo/ conductor del Nacional./ Con su tramway, sin cuarta ni cinchón,/ sabe cruzar el barrancón de Cuyo./ El cornetín, colgado de un piolín,/ y en el ojal un medallón de yuyo/ (…) Talán, tilín,/ resuena el campanín/ del mayoral/ picando en son de broma/ y el conductor/ castiga sin parar/ para pasar/ sin papelón la loma…

En “Tiempo de tranvías” evoca Héctor Negro:

Tiempo de tranvías tropezando el empedrado.

Patios que se abren a la luna y al parral.

Mágicos zaguanes con temblor de besos largos.

Penas de ginebra que tanguean en el bar.

Vuelven esos ecos de las mesas de escolaso.

Noches con la barra en la esquina fraternal.

Sábado y milonga que promete el club de barrio

y el domingo, lleno de ese fútbol sin igual.

Tiempo de tranvías,

que allá se desbarrancaron.

De los carnavales

que fueron de otra ciudad.

Te vieron mis ojos pibes

Encendidos y asombrados.

Te canta mi tango nuevo,

con ganas de recordar.

Tiempo lindo de tranvías,

que fueron de otra ciudad…

Fueye de Pichuco cuando el gordo era muchacho.

El violín de Gobbi y la orquesta de Caló.

Barras milongueras de Pugliese en cada barrio.

Tangos del 40 que canté con otra voz.

Era mi Corrientes colmenar de tango vivo.

Era cada ochava la promesa de un cantor.

Tiempo de tranvías, de las calles con silbidos.

Sé que ya el olvido no podrá jamás con vos.

Tiempo lindo de tranvías,

que fueron de otra ciudad…

Carlos A. Manus

Mayo, 2010

Referencias:

Aresti José Pedro y Alberto Rasoreé. Tranvías en Buenos Aires. Buenos Aires Antiguo.

Asociación Amigos del Tranvía y Biblioteca Popular Federico Lacroze (www.tranvia.org.ar).

www.todotango.com